Paranoid Log

Me mudo!

2007-06-14T14:00:00.000-03:00

Este blog se muda definitivamente a Wordpress, porque es mucho más potente, rápido y facil de usar. Todas las entradas ya están movidas y recategorizadas y estoy en proceso de mover los demás contenidos. Así que, luego de más de un año y pico, adiós Blogger.
Cuando me suscribí a este servicio era de lo mejor en blogs y además de la mano de Google prometía crecer e innovar, pero la verdad es que se quedó un poco, veremos que le depara el futuro pero desde la otra vereda.
Ah, antes que me olvide, la nueva dirección es paranoidlog.wordpress.com

Áspero mundo

2007-06-08T00:27:00.000-03:00

Para que yo me llame Ángel Gonzalez,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiendose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al ultimo suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento…

-Ángel Gonzalez, 1956

Editor roba laptop a Google

2007-06-07T12:40:00.001-03:00

El CEO de Macmillan Publishers decidió robar dos laptops del stand de Google en la BookExpo America. Espero que los empleados de Google se dieran cuenta (más o menos una hora después) y dijo que solamente estaba "dándole a Google un trago de su propia medicina."

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NDesign-Studio

2007-06-07T01:39:00.000-03:00

Webeando encontré este blog de un diseñador gráfico en donde además de noticias sobre diseño podemos encontrar una galería con sus trabajos (diseños web, ilustraciones, íconos) y material que incluye wallpapers, tutoriales (Illustrator, Dreamweaver, Flash, Ajax), templates para WordPress y phpBB.
Un lindo sitio para los aficionados al diseño.
Link: www.ndesign-studio.com

I love my computer (II) - Minilyrics

2007-06-06T15:23:00.001-03:00

Minilyrics en "minimode" mientras trabajo en Word.

Una de las aplicaciones que más frecuentemente le doy a mi computadora es como un centro de medios, reproduciendo videos y audio. Buscando algún sitio de donde se pudieran descargar las letras sincronizadas para Windows Media Player encontré este programa que me pareció excelente. Se llama Minilyrics y es shareware aunque la versión de prueba no expira nunca.

Minilyrics detecta la canción que se está reproduciendo en 15 reproductores distintos (incluidos Winamp 2 y 5, WMP 9+, iTunes, Foobar 2000…) y descarga automáticamente las letras y las muestra en una pequeña pantalla que puede reducirse hasta ocupar una sola línea. Todo lo hace sin intervención del usuario, a menos que no esté muy seguro sobre la coincidencia de las letras y la canción, en cuyo caso nos pregunta qué versión queremos descargar.

También incluye un editor de letras sincronizadas de muy sencillo uso y hasta tiene la opción de copiar las letras descargadas al MP3 para poder visualizarlas directamente en WMP.

Tiene muchas opciones de visualización y edición. La verdad, muy recomendable.

Sitio oficial: www.crinsoft.com

I love my computer (I) - Windows Media Player 11

2007-05-28T20:02:00.000-03:00

Microsoft presentó hace poco la nueva versión de su reproductor de medios Windows Media Player, la número 11. Este release, que acompaña la salida al mercado del nuevo Windows Vista.

Lo primero que se nota al ejecutar el programa es por supuesto la nueva interfaz de usuario, en el estilo de Vista. El nuevo "chrome" de WMP es totalmente negro con toques azules. Realmente es muy elegante, simple y funcional.

El antiguo panel ubicado a la izquierda ha sido reemplazado por una barra superior que agrupa todas las actividades que podemos realizar en WMP. Cada botón de la barra superior tiene una pequeña flecha en su parte inferior que da acceso a las opciones menos usadas. Esto limpia la interfaz dejando a simple vista los recursos de uso mas frecuente y manteniendo ocultos pero a un clic de distancia todo el resto. En mi opinión esto es una gran mejora frente a los interminable menús y cuadros de diálogo de las anteriores versiones.

La mejor parte de esta nueva versión es la biblioteca. El aspecto gráfico mejoró enormemente. La biblioteca se representa con las carátulas de cada álbum y según la vista que tengamos elegida, WMP crea una "pila de discos" para mostrar que uno tiene mas de un disco de ese artista o género... es una pavada pero hace más satisfactorio el uso del programa. Reproducir contenido de la biblioteca es tan fácil como hacer doble clic, para agregar contenido a una lista de reproducción basta con arrastrarlo al panel Lista...

La biblioteca puede ser configurada para actualizar automáticamente la información de nuestra música y agregar las imágenes de portadas. Por supuesto esto también puede hacerse manualmente de una manera muy sencilla en caso de que el método automatizado falle (no pasa muy seguido pero puede suceder).

WMP11 también cuenta con facilidades para copiar música desde un cd de audio y para sincronizar con dispositivos móviles (lo probé con mi Nokia 5200 y un Samsung E116 y funciona bien).

Los controles de reproducción también fueron reemplazados para ponerlos a tono con el nuevo "look and feel".

En general mi opinión de WMP11 es muy buena, hoy por hoy uso este programa en reemplazo del viejo y querido winamp porque me parece más amigable y agradable a la vista. Se descarga gratuitamente del sitio de Microsoft. Para instalarlo es necesario tener Windows original porque el instalador realiza un chequeo. En internet hay dando vueltas (a googlear) un método para instalarlo igual en un Windows trucho y también hay un parche para hacer original tu Windows por lo que instalarlo tampoco es imposible... Pero yo no los mando a hacerlo, eh...

Campaña sucia... pero ingeniosa

2007-05-27T17:27:00.000-03:00

Es cierto que siempre es mejor hacer campaña con propuestas que buscando la paja en el ojo ajeno, pero hay que admitir que este afiche es muy ingenioso...

Retazos II

2007-05-26T01:14:00.000-03:00

Cuento sin moraleja

Un hombre vendía gritos y palabras, y le iba bien aunque encontraba mucha gente que discutía los precios y solicitaba descuentos. El hombre accedía casi siempre, y así pudo vender muchos gritos de vendedores callejeros, algunos suspiros que le compraban señoras rentistas, y palabras para consignas, eslóganes, membretes y falsas ocurrencias.
Por fin el hombre supo que había llegado la hora y pidió audiencia al tiranuelo del país, que se parecía a todos sus colegas y lo recibió rodeado de generales, secretarios y tazas de café.
-Vengo a venderle sus últimas palabras -dijo el hombre-. Son muy importantes porque a usted nunca le van a salir bien en el momento, y en cambio le conviene decirlas en el duro trance para configurar fácilmente un destino histórico retrospectivo.
-Traducí lo que dice -mandó el tiranuelo a su intérprete.
-Habla en argentino, Excelencia.
-¿En argentino? ¿Y por qué no entiendo nada?
-Usted ha entendido muy bien -dijo el hombre-. Repito que vengo a venderle sus últimas palabras.
El tiranuelo se puso de pie como es de práctica en estas circunstancias, y reprimiendo un temblor mandó que arrestaran al hombre y lo metieran en los calabozos especiales que siempre existen en esos ambientes gubernativos.
-Es lástima -dijo el hombre mientras se lo llevaban-. En realidad usted querrá decir sus últimas palabras cuando llegue el momento, y necesitaría decirlas para configurar fácilmente un destino histórico retrospectivo. Lo que yo iba a venderle es lo que usted querrá decir, de modo que no hay engaño. Pero como no acepta el negocio, como no va a aprender por adelantado esas palabras, cuando llegue el momento en que quieran brotar por primera vez y naturalmente usted no podrá decirlas.
-¿Por qué no podré dcirlas, si son las que he querido decir? -preguntó el tiranuelo, ya frente a otra taza de café.
-Porque el miedo no lo dejará -dijo tristemente el hombre-. Como estará con una soga al cuello, en camisa y temblando de terror y de frío, los dientes se le entrechocarán y no podrá articular palabra. El verdugo y los asistentes, entre los cuales habrá algunos de estos señores, esperarán por decoro un par de minutos, pero cuando de su boca brote solamente un gemido entrecortado por hipos y súplicas de perdón (porque eso sí lo articulará sin esfuerzo) se impacientarán y lo ahorcarán.
Muy indignados, los asistentes y en especial los generales, rodearon al tiranuelo para pedirle que hiciera fusilar inmediatamente al hombre. Pero el tiranuelo, que estaba-pálido-como-la-muerte, los echó a empellones y se encerró con el hombre para comprarle sus últimas palabras.
Entretanto, los generales y secretarios, humilladísimos por el trato recibido, prepararon un levantamiento y a la mañana siguiente prendieron al tiranuelo mientras comía uvas en su glorieta preferida. Para que no pudiera decir sus últimas palabras lo mataron en el acto pegándole un tiro. Después se pusieron a buscar al hombre, que había desaparecido de la casa de gobierno, y no tardaron en encontrarlo, pues se paseaba por el mercado vendiendo pregones a los saltimbanquis. Metiéndolo en un coche celular lo llevaron a la fortaleza y lo torturaron para que revelase cuáles hubieran podido ser las últimas palabras del tiranuelo. Como no pudieron arrancarle la confesión, lo mataron a puntapiés.
Los vendedores callejeros que le habían comprado gritos siguieron gritándolos en las esquinas, y uno de esos gritos sirvió más adelante como santo y seña de la contrarrevolución que acabó con los generales y los secretarios. Algunos, antes de morir, pensaron confusamente que en realidad todo aquello había sido una torpe cadena de confusiones, y que las palabras y los gritos eran cosas que en rigor pueden venderse pero no comprarse, aunque parezca absurdo.
Y se fueron pudriendo todos, el tiranuelo, el hombre, y los generales y secretarios, pero los gritos resonaban de cuando en cuando en las esquinas.

-de Historias de cronopios y de famas, Julio Cortázar, Buenos Aires, 1962

Nice guys finish last

2007-02-04T18:47:00.000-03:00

Hoy mi compu murió, creo que se quemó la fuente, a juzgar por el chispazo y el olor a plastico chamuscado... shit! :P Eso me va a costar plata...
Bueno, como no tenía la compu me dediqué a ver tele y enganché en VH1 una simpática comedia romántica de los '80 "La chica de rosa" ("Pretty in pink", 1986). Para los que no la vieron, es la historia de una chica (Andie) medio freaky que se enamora de un chico rico de la escuela que la invita al baile de graduación, pero los amigos ricachones del tipo no la aceptan y el comienza a sentirse "avergonzado" de salir con ella. Encima, el mejor amigo de Andie, Duckie, está locamente enamorado de ella y no puede aceptar perderla ante un "niño bien". El punto es que me sentí tan identificado con el entrañable perdedor de Duckie que toda la película estuve deseando que Andie mandara al Ricky Ricón ese a freir espárragos y se quedara con él, que se pasó toda su vida viviendo por ella... ¡Pero al final termina con Ricky! ¡Me dio mucha bronca! Sé que en la vida real esas cosas pasan y hubiera sido muy cursi que ella terminara con el que la amó por años... Pero duele sentirte identificado con el personaje que termina perdiendo... :D Es todo un indicio de por qué me va cómo me va en la vida... Voy a empezar a ver más tele...
Nah, mentira...

2007-01-03T16:19:00.000-03:00

Hace diez minutos que ya es lunes. Terminé de ver una mediocre (pero aún así divertida) película en la tele y, sentado frente a la computadora escuchando The Magic Numbers, sentí que tenía que hacer algo. Me pasa a veces, cada tanto. Siento la necesidad de producir algo. Hay veces en que termino dibjuando, pero es un tanto frustrante porque no creo ser un muy buen dibujante. Otras veces escribo, y no es que considere que en esto soy muy bueno pero se me da un poco más fácil, me parece... El punto es que aquí estoy, otra vez frente al Word.
Hace mucho tiempo que no escribía nada. Meses. Este blog no se actualiza hace demasiado tiempo e incluso mientras escribo esto no sé cómo voy a arreglármelas para postear esto, teniendo en cuenta unos problemas técnicos que me impiden tener acceso a internet... Bueno, en realidad es tan sencillo como que mi PC no está conectada y la única forma que tengo de postear en el blog es llevando lo que escribí a un cyber en un diskette... pero mi diskettera no funciona! Bueno, supongo que tendré que comprar una, igual no son tan caras.
Muchísimas cosas pasaron en mi vida en este tiempo, muchas cosas cambiaron. Dentro de mí muchas cosas cambiaron.
Hace cinco meses conseguí trabajo de cajero en un supermercado. Eso ya por sí sólo es un cambio importante. De repente tenía una responsabilidad, dinero propio y la extraña sensación de ser el integrante de mi familia con el ingreso más grande y por ende el que puede hacer la diferencia cuando se necesita comprar o pagar algo. Para alguien que aguantaba un mes o más con veinte pesos y siempre dependía de los demás para todo, eso es un enorme cambio.
La paso muy bien en mi trabajo, lo disfruto, me gusta.
Es extraño porque, como la mayor parte de los que buscan trabajo (por lo menos a mi edad), me anoté en esa empresa como en un montón más, sin discriminar demasiado entre los puestos ofrecidos. Estuve cerca de convertirme en empleado de la gran industria de las hamburguesas en tres oportunidades (realmente, fui contactado por las tres cadenas de hamburgesas pero gracias a Dios no tuve suerte), encargado del bar de una estación de servicio y hasta guardia de seguridad (realmente cada vez que pienso en esa posibilidad me parece bastante ridícula, pero cuando uno lo necesita...). Y sin embargo encontré inesperadamente un trabajo que me gusta y en el que quisiera progresar.
Hasta ahí todo bien, pero más cosas sucedieron. Mi familia y yo tuvimos que mudarnos del departamente que habitamos por diez años y el barrio en que vivimos por más de quince. Eso no fue nada bueno para mí. No es que el barrio fuera muy lindo o que me costar dejar el departamente, a decir verdad todo eso no me importó ni un poco. Lo que sucedía era que había alguien en ese barrio a quien yo estaba sumamente atado y tenía mucho miedo de perderla o de que por lo menos las cosas cambiaran mucho debido a la distancia. Yo era consciente de que si eso pasaba iba a sufrir y sencillamente tenía miedo. Pero no había forma de evitar la mudanza y tanto ella como mis padres me convencieron de que todo iba a estar bien, igual que antes. Bueno, fui un tonto al convencerme porque obviamente nada fue igual. La pasé muy mal durante un mes, realmente mal, hasta que llegó un punto en que sentía que no tenía nada, que no me quedaba nada por lo que luchar. Y fue justo en ese momento en que conocía a alguien que me cambió todas las perspectivas. Sé que suena armado, "claro, justo cuando ya no tenía más esperanzas aparece el ángel salvador, ¿de qué película o novela te lo robaste?". Bueno, pero les juro que es la verdad. Cada día me sentía peor y justo en esa semana en que todo iba velozmente cuesta abajo apareció ella. Y con su confianza me hizo sentir especial otra vez. Y con su humor me hizo sonreír. Y con sus palabras me hizo entender que tenía que seguir adelante, que esta era mi oportunidad de decidir qué hacer con mi vida. Me mostró que vale la pena arriesgarse porque el único que está acabado es el que se echa en el suelo y se queda ahí vencido y sin ánimo para intentar nada. Y ya lo creo que me convenció... Estoy a punto de tomar un riesgo...
[Esto fue escrito hace más de un mes. "El riesgo" ya fue tomado y el resultado... bueno, otro día les cuento, capaz...]

2006-06-11T20:35:00.000-03:00

Hace ya como un mes que estoy deprimido, no lo sé exactamente porque tengo la percepción del tiempo un tanto desvirtuada. Pero el comentario viene a cuento de la “mala suerte” que tuve al elegir mis lecturas durante este tiempo. Luego de unos días sin tocar un libro (cosa muy rara para mí) porque realmente no tenía ganas de hacer nada me decidí más por cansancio de estar aburrido que por otra razón a leer algo, lo que tuviera a mano. Y lo que tenía más a mano era “La vida”, de Arthur Schopenhauer. Bien, era la primera vez que leía a este filósofo y me bastaron unas pocas páginas para darme cuenta que el hombre tenía una visión bastante cínica y pesimista del mundo, es decir, ¡lo último que uno quisiera leer cuando está deprimido! Aún así no le hice asco al desafío, me alejé de las ventanas y los objetos filosos y seguí adelante. Es bastante interesante aunque —desencantado del mundo como estoy y todo— hay algunas opiniones que no puedo compartir, me parece DEMASIADO pesimista y en última instancia creo que su filosofía es como darse cuenta de que el mundo en el que vivimos no funciona y entonces aceptar sus reglas, bajar la cabeza y unirnos a su injusticia. Por más que sea el camino difícil y doloroso prefiero mantener mis ideales y sufrir en nombre de ellos que ser uno más.
Luego le tocó el turno a “La náusea” de Jean Paul Sartre. Esta novela me dejó un muy buen sabor de boca, realmente me pareció excelente. Pero claro, el tema es justamente la soledad, el hastío, nuevamente muy poco apto para el alma entristecida. Más allá de eso recomiendo que lo lean, el personaje está construido magistralmente. Dado que está escrito como un diario los sentimientos y pensamientos de M. Roquentin son palpables y hay pasajes que son impresionantes como aquel en que el protagonista toma completa conciencia de la existencia y decide dejar de escribir el libro de historia en el que estaba trabajando. El mensaje final, por lo menos, es positivo...

[La verdad es que esto lo escribí hace un par de semanas, ahora ya no estoy taaan deprimido... pero bueno... no lo iba a tirar a la papelera de reciclaje...]

2006-05-10T19:34:00.000-03:00

El otro día escuché en el programa Salgan al sol, de Rock & Pop, a Sandra Russo —periodista, editora de cultura y espectáculos del diario Página/12— hablando sobre su nuevo libro, cuyo título no recuerdo exactamente pero era algo como “Perdonen nuestros placeres”. Se trata de una recopilación de pequeños placeres cotidianos que —supuestamente— todas las mujeres disfrutan. En otras palabras, uno de esos libros cargados de estereotipos que intentan establecer una complicidad con el lector para, tal vez, hacerlo reír al sentirse identificado en alguno de sus pasajes. Esta es una fórmula clásica del humor, no hay manera más sencilla de hacer humor que a través de los estereotipos; el problema, en mi humilde opinión, es cuando se pretende tratar “seriamente” un tema por este camino.
Pero el objeto de este artículo no es ese en realidad, puesto que yo no soy quien para juzgar los gustos e intereses de los demás. Lo que más me llamó la atención fue una viñeta del libro que fue particularmente comentada en el programa. La autora incluye como un pequeño placer femenino el hecho de poder dormir sola y lo justifica diciendo que cuando se termina el amor en una pareja (según Russo “está científicamente comprobado” que el amor dura cuatro años) entonces los ronquidos, los “robos de sábana”, y la imposibilidad de adueñarse de todo el espacio en la cama se vuelven insoportables y, por eso, cuando la mujer puede desligarse del compromiso de compartir lecho con su pareja eso le produce un placer, el placer de la simple comodidad.
Tener toda la cama para uno puede ser muy cómodo sin duda, y dormir con alguien puede ser molesto, claro. Pero, ¿no estamos olvidando un pequeño detalle? ¿Acaso no es más importante con quién dormimos que si lo hacemos solos o acompañados?
Lo que quiero decir, y aquí me despego del tema puntual de la cama que solamente me sirvió de punto de partida para reflexionar sobre otro tema, es que una pareja en la cual es un problema algo tan sencillo como compartir la cama evidentemente tiene serios inconvenientes.
Pero en realidad pensamientos como este de la cama no me asombran demasiado. Todo tiene que ver con una insensibilidad y una falta de amor que es hoy por hoy epidemia. La gente no siente, no sabe lo que es el amor, no sabe lo que es amar realmente a alguien. Y lo que es peor —por aquello de que es más peligroso el que no sabe pero cree que sabe, que aquel que sencillamente no sabe— nadie se da cuenta de esta falencia. Todos creen saber lo que significa amar a alguien, hasta creen estar enamorados cuando lo que sienten no le llega a los talones a tan noble sentimiento. Y así es como se constituyen parejas que no funcionan pero que siguen unidas porque sus integrantes están convencidos de que su “amor” vale la pena. Se preguntan por qué todo anda tan mal, por qué no hacen más que pelearse y faltarse el respeto. ¿Por qué todo iba el primer mes, cuando no estábamos conociendo, y ahora no podemos pasar una semana sin pelearnos? Porque para formar una pareja hay que amar, y para amar a alguien se necesita tiempo, no es algo que se consiga en unos días, no basta con conocerse en un boliche, una fiesta, el gimnasio y salir dos o tres veces para llamar a esa relación amor. Pero el que nunca sintió verdadero amor no sabe lo que es y cree siempre que lo que siente es amor cuando en realidad apenas si se le parece.
Nadie se permite amar y por eso corren deslumbrados tras falsos amores.Tal vez tenga que ver con la forma en general en que funciona nuestro mundo. Todo tiene

2006-04-25T18:43:00.000-03:00

Ok, es cierto que no es muy util una silla que se desarma a sí misma, por más que tenga la capacidad de volver a armarse. Sí, también es cierto que en el tiempo que le toma rearmarse uno podría hacer tres sillas nuevas. Pero, ¿no es asombrosa la capacidad del ser humano para crear ingeniosas cosas inútiles?

2006-04-25T18:21:00.000-03:00

Para todos aquellos nostálgicos que vivieron la época en que Windows 95 era la última gran "maravilla" de Microsoft, ¿se acuerdan de las tostadoras voladoras? Bueno, en Uneasy Silence pueden bajar dos versiones completas del incombustible After Dark (10th Anniversary Edition y Deluxe) con más de 100 screensavers e incluso hay instrucciones para que funcione en Windows XP. Genial.

2006-03-19T19:23:00.000-03:00

La creencia en el más allá, en una existencia trascendental después de la muerte debe ser la prueba más fiel del descontento del ser humano con su existencia terrenal. Y de alguna manera también justifica la existencia de Dios. Si hay un Dios y es infinitamente benévolo, no puede ser que este mundo lleno de injusticias y dolor sea lo único que nos tenga preparado, tiene que haber algo más.Ahora se me ocurre preguntarme si la gente que cree que luego de la muerte no hay nada (o por lo menos nada mejor que lo que ya tenemos) está conforme con su vida física. Supongo que algunos sí y otros no. Los que sí no tienen problemas, pero los que no esperan nada después de la muerte y no son felices en vida están atrapados en un feo callejón sin salida... no sé si soportaría estar en sus zapatos. Por suerte yo sí creo que debe haber algo después de la muerte y casi seguro es mejor que la existencia temporal. Veremos...

2006-03-14T22:41:00.000-03:00

Puede que la eternidad sea demasiado larga y solitaria, aunque si yo estuviera en Su lugar la verdad que me daría por muy ocupado. Sea como sea creo que a veces Dios está aburrido y nos juega “pequeñas” bromas. Claro, para Él son pequeñas pero a uno pueden volverle la existencia insoportable. Esta es la única explicación que le encuentro al hecho de que ponga en tu camino a una persona de la que sabe que te vas a enamorar para luego negarte estar con ella, o que te ofrezca una oportunidad para quitártela en el último momento, o que permita que las personas que más debieran quererte y en las que más deberías confiar te abandonen; bueno, supongo que hay más ejemplos pero con estos alcanza.
Sí, ya sé que Él será omnipotente pero nos deja libres para tomar nuestras decisiones y afrontar las responsabilidades de las mismas. Pero hay momentos en que las situaciones que se nos plantean no nos dejan ninguna libertad y todo parece ensañarse con nosotros. En esos momentos no me cabe duda de que Dios está matando un poco el tiempo conmigo.
Bueno, para los que tenemos fe en Dios —y tengo que decir que no soy religioso, pero creo en Dios, aunque esta es una afirmación muy vaga porque cabría preguntarse cómo es el Dios en el que creo, pero no es momento de andar discutiendo eso— lo que nos queda es la esperanza de que en su infinita bondad nos tiene reservada una recompensa, tal vez eso que ahora nos niega (ese amor, esa paz, esa prosperidad; lo que corresponda), lo único que se puede hacer es esperar y soportar, que después de todo es bastante cierto que lo que no te mata te fortalece (aunque a veces es un poco difícil verlo cuando sos vos el que está en cuestión). Y para el que no cree todo es mucho más fácil porque puede simplemente endilgarle su desdicha a la mala suerte. Quién sabe si los unos sólo buscan una justificación externa a sus problemas o es que los otros se niegan a creer en la existencia de una fuerza superior por un exceso de racionalidad, miedo a vislumbrar la insignificancia del ser humano, o vaya uno a saber qué.En el fondo yo no creo en la existencia de una “voluntad divina”. Es decir, no creo que Dios sea un ente consciente que mueve los hilos del universo a su antojo. Más bien creo que Dios es la fuerza que mantiene al universo funcionando y que pone en relación sus infinitas partes. Pero bueno, esto del “aburrimiento divino” es la única explicación que encontré a algunas cosas que me pasan y que supongo que —en mayor o menor medida— le deben pasar a otras personas.

2006-02-18T00:00:00.000-03:00

Zorrita, gracias por darle tanta importancia a lo que escribo, eso para mí es suficiente para tener más confianza en mí y en lo que hago.
Este blog tendrá poco (o ningún público) pero con que a vos te guste lo que escribo me basta!
Cuidate mucho, te quiero!!!

2006-02-16T16:59:00.000-03:00

1... 2... 3... 4... 5... 6...
Conté y conté. Conté más de 300 veces al ritmo de mi respiración pero me fue imposible dormir. Volví a la lectura de Kerouac, una de estas noches los pequeños médicos calvos tal vez hagan su aparición.
7... 8... 9... 10... 11... 12... 13...
Las palabras sangran, es la única forma en que la presión se hace un poco más tolerable. Todo a mi alrededor presiona. El mundo, mi conciencia, mi memoria, mis sentimientos, todo se vuelve sofocante. Prisionero de mi mismo, soy mi cárcel ambulante. Cuando creo haber escapado me vuelvo a encontrar y a apresar.
14... 15... 16... 17... 18... 19... 20...
Pierdo una y otra vez porque no entiendo las reglas del juego, me niego a aceptarlas. Se que deberían ser de otra forma... ¿Por qué no? Porque no. Incapaz de conseguir lo que más quiero por mucho que lo busque; incapaz de hacer algo por mí porque no comprendo la utilidad de vivir sin eso, resignado e infeliz conciente por siempre. Es cierto, en este mundo soy un incapaz, así nací, no puedo luchar contra mi naturaleza.
21... 22... 23... 24... 25...
Las reglas las pone la mayoría y el poder de la mayoría las perpetua. Inútil la pretensión de felicidad del que nació diferente. A nadie importa... “Adaptate, seguí adelante, unítenos, si es lo más fácil.”
26... 27... 28... 29... 30... 31...
”Comprá, comé, tomá, usá, probá, tené, votá...
”En la sociedad de consumo todo se consume, vos sos un producto y los productos no son sustancia, son ilusiones. No ofrezcas realidades, ofrecé imagen. La publicidad es mentira: mentí bien. El marketing es vacuidad: despojate de tu esencia. Vendete como corresponde o vas a quedar abandonado en un rincón. Es la ley del mercado, pero sos libre de elegir. Calavera no chilla...
32... 33... 34... 35... 36... 37... 38...
”El envase es lo que vende, el contenido es lo de menos! Tu pelito bien arreglado y a la moda, tu piel suave y libre de impurezas, tus dientes blancos y perfectamente alineados, tu cuerpo trabajado y de medidas exactas, tu look meticulosamente diseñado. Tu etiqueta, tu logotipo, tu marca.
39... 40... 41... 42... 43... 44...
”¿Y qué ponemos adentro del envase? ¡Qué importa! Lo que interesa es que te lleven, que las góndolas se vacíen, que las registradoras vomiten kilómetros de tickets. Si total, para cuando abran el envase ya va a ser demasiado tarde...
”¿Llenarlo con valores, sentimientos, ideales, compromiso, conocimientos? Tiempo perdido, esfuerzo sin sentido. Hacelo, acordate que sos libre, pero cuando descuides lo que realmente importa y te quedes solo en el último anaquel, polvoriento y oscuro, vas a decir que tenía razón.
45... 46... 47... 48... 49... 50... 51... 52... 53... 54...
La fuerza de la mayoría es grande, aprieta, sofoca. Es lógico que la mayoría de la minoría no pueda resistir. Pero, ¿y si no te queda otra que resisitir? ¿Y si sos prisionero de tu propia intransigencia? Condenado, juez y carcelero.
55... 56... 57... 58... 59... 60... 61... 62... 63...
Ya son casi las 5, pronto el calor del sol matutino llenará mi habitación haciendo palpable el aire. Soy un mal producto, lo sé, poco atractivo, poco vendedor. Un envase desprolijo, feo, mal diseñado. Cero publicidad, cero marketing. Un desastre condenado al fracaso.
¿La calidad del contenido...? ¿Acaso importa?

2006-02-01T22:59:00.000-03:00

Herido en la oscura noche
Infinito mar de soledad
Sus frías aguas se extienden
Hasta donde mi vista puede alcanzar
Tiñéndome con su sombra
Impidiéndome respirar
No encuentro salida
Creo que no hay
Sos mi condena
Y sólo vos me podés salvar

Cómo escapo a mi mente, a mi sentir
Si es un carcelero hermoso
Del que prefiero no huir
Si por vos río y lloro
Principio y fin de todo
De mi alegría y mi sufrir
No busco salida
Creo que no hay
Me aferro a tus cadenas
Hasta que me toque morir

Lento, indolente
El tiempo se desgrana
Yo te sigo pensando
Y ya asoma la mañana
El mundo indiferente
Se entrega a su trajín
No hay salida
De eso me convencí
Otra noche pasa
Comienza otro día sin fin

En tan sólo un instante

2005-09-20T18:38:00.000-03:00

El flujo de palabras se interrumpe; la atención se desvía por un instante.
La mirada, ahora liberada de su tarea, busca recrearse, se deslumbra ante el reflejo de la leve luz solar que atraviesa los vidrios coloreados de las altas ventanas. Pero es en un haz de luz en particular en el que los ojos se detienen. Ese en el que el polvo suspendido en el aire parece señalar el camino, el mismo que las pupilas recorren instantáneamente, como si hubieran hallado algo largamente extraviado.
La ondulante cascada de cabellos del color del cobre acaricia el extremo de una página.
La luz del mediodía produce un curioso efecto en el blanco rostro, que parece relucir como porcelana. ¿O sólo refracta la luminosidad que emana el libro?
El casi imperceptible movimiento de los párpados da cuenta del acompasado ir y venir de los ojos. Los dedos de la mano derecha sujetan el papel por la esquina, preanunciando otro instante en el que la consciencia reconstruirá el mundo que la rodea y la vista buscará pruebas de que todo sigue allí. La mente vuelve al cuerpo como el nadador inexperto que debe volver constantemente a la seguridad de la orilla por miedo a perderse en las aguas para no regresar jamás.
Pero sólo por un instante. La página termina su viaje; mis ojos regresan a las letras.

2005-08-24T23:35:00.000-03:00

2005-08-11T22:29:00.000-03:00

Qué doloroso es darse cuenta de que la persona que más respetás no se respeta. Cuánto cuesta aceptar que esa persona a la que querés más que a vos mismo no se quiera. Qué terrible impotencia se siente ante semejante injusticia y qué ganas de gritarle en la cara: “¡Querete, porque sos lo que más amo en el mundo! ¡Cuidate, porque sin vos mi vida no vale nada!” Pero no, porque sabés que para esa persona que a vos tanto te importa, tu amor no significa nada. Y entonces te encerrás en esa impotencia alimentada por su indiferencia, te sentás a mirar incrédulo, como si estuvieras viendo cómo alguien te arranca vivo el corazón, cómo lo que más amás destruye a lo que más amás.

La puerta del ascensor se abrió chirriando empujada por la mano derecha de Gastón. Un repartidor de pizza esperaba al otro lado de la puerta de vidrio del edificio. Gastón saludó al encargado, un viejo correntino que suele darle charla sobre fútbol o política en un infructuoso (siempre encuentra una buena excusa para escapar) intento por calmar el aburrimiento de las anodinas horas que pasa parado en la entrada del edificio de veinte pisos. Era una noche más en la vida de Gastón Herrera, 21 años, estudiante universitario y empleado en una casa de empanadas. Un típico joven de la clase media argentina, víctima de las crisis, lleno de sueños pero corto de posibilidades. Reservado sin llegar a la antipatía, cordial sin caer en un exceso de simpatía.
Cruzó la calle y giró a la derecha. Mientras miraba a dos niños que no podían superar los diez años revolviendo la basura apilada frente a las puertas de un local de comidas rápidas pensó en qué ocupar las horas libres que le quedaban a su día.
Gastón encuentra sumamente placentero recorrer las calles de la ciudad, entregarse a un viaje sin destino por ese monstruo de hormigón y acero que es su hogar y su cárcel. Y es que ama la ciudad, ese constante y violento fluir de la vida empujada por las presiones del trabajo y la sociedad, a pesar del cual es capaz de encontrar la paz necesaria para reflexionar sobre sus propios problemas. Todos los días trata de reservarse por lo menos una hora para sus paseos, los necesita siempre y en especial últimamente. La vida de las personas suele pasar por momentos de crisis, puntos de inflexión marcados por el cambio. Esos momentos en que todo aquello en lo que creemos y confiamos, todo el andamiaje que nos sostiene, parece venirse abajo inexorablemente a menos que logremos realizar las reformas estructurales que nos mantengan en pie. Nuestra existencia está marcada de punta a punta por estos exámenes periódicos que debemos superar para poder seguir andando, para poder evolucionar o perecer. El que dijo que lo que no mata fortalece sabía de lo que hablaba.
Gastón había llegado a la conclusión de que estaba sin lugar a dudas atravesando uno de estos períodos. Las pruebas eran para él más que claras: sus intereses estaban cambiando y se sentía disconforme con su actual estilo de vida, consideraba que los objetivos que quería alcanzar no estaban al final del camino que estaba recorriendo. Todo esto lo perturbaba y afectaba su desempeño laboral y universitario. Pero no era la primera vez que se enfrentaba a algo así y, con la calma que lo caracterizaba, decidió tomar cartas en el asunto y tratar de encausar nuevamente su vida.
En esto ocupaba su mente cuando llegó a la esquina de la avenida. Se detuvo unos instantes, miró a su alrededor como tratando de reconectarse a la realidad. Comenzó a caminar hacia un puesto de diarios mientras trataba de recordar si había traído algo de plata. Tenía la costumbre de salir a la calle sin dinero, lo cual más de una vez lo metió en inconvenientes.
—Hola, —saludó a la señora cincuentona que estaba encargada del negocio.— ¿me da la Inrockuptibles, por favor?
—Siete pesos...
Pagó y dio media vuelta tras recibir el cambio. Caminó nuevamente hasta la esquina y miró el reloj: las 20:43. Decidió darse una vuelta por la casa de Fernanda, una chica de 19 años que había conocido hacía ya poco más de un año.
Dueña de una dulzura y una simpatía que lo encandilaron desde el principio, logró hacerse un importante lugar en su corazón rápidamente. En ese momento Gastón la consideraba la persona más importante en su vida. La amaba, no cabían dudas, pero era solo su amiga. Por esas extrañas circunstancias de la vida quedó atrapado en esta curiosa situación, cualquiera hubiera dicho que estaba loco al aceptar de buena gana semejante sufrimiento, pero él había llegado a un acuerdo consigo mismo (y también con Fernanda, dicho sea de paso): él iba a tratar de buscar su propio camino, alguien más en quién volcar todo ese cariño que tenía por Fernanda, pero no aceptaba negar lo que sentía por ella. “Yo te quiero, y esa es la verdad... y yo no puedo mentirme a mí mismo ni mucho menos a vos”, le había dicho. “Yo te necesito como amigo”, le respondió Fernanda. “Y como amigo me vas a tener, creeme que nunca en tu vida tuviste un amigo que te quiera tanto como yo.” Gastón consideró que perderla para siempre era una tormenta que nunca podría superar, y ante tal perspectiva prefería soportar una época de turbulencias. Y ya llevaba unos cuatro meses sumergido en esta especie de autoflagelo sentimental.
A veces el amor toma formas extrañas. Es increíble ver cómo un sentimiento tan puro y simple es en ocasiones distorsionado por las formas que nos impone la sociedad, por los prejuicios y por la superficialidad de la que todos somos víctimas. Es sumamente curioso el caso en que la persona que es objeto del afecto lo recibe como si fuera algún tipo de maldición, algo que afecta negativamente su vida. Y es entonces que quien ama debe poner límites a lo que siente para no hacer daño a su amado, para no caer en esta paradoja. Pero se confunde quien crea que el sentimiento se apaga tan fácilmente como se encendió. Más bien el que ama decide cambiar el posible sufrimiento ajeno por el propio. Y lo hace con satisfacción, porque eso también es un acto de amor.
Recorrió las cuadras que lo separaban del edificio de cuatro pisos donde Fernanda vive con su hermano mayor, Lucas. Llegó a la plaza ubicada justo enfrente y la atravesó. Cuando lo separaban unos cuarenta metros del frente del edificio alcanzó a ver a su amiga que estaba parada en la puerta hablando con alguien. Lo reconoció, era el novio de Fernanda, Marcelo. Sonrió, era preferible esperar a que terminaran de despedirse. No lo hacía porque tuviera algún tipo de rencor hacia él, a pesar de que le estaba arrebatando el corazón de la persona que amaba. En otra de esas actitudes excesivamente justas que a veces asombraban hasta al mismo Gastón, trataba de tener una buena relación con el muchacho porque no lo consideraba culpable de su situación. Simplemente estaba tratando de evitarle cualquier tipo de problemas a su amiga, porque era consciente de que Marcelo se sentía un poco celoso de la apegada relación que su novia tiene con él.
Buscó un banco y se sentó. Ojeó la tapa de la revista pero desistió en sus intentos de leer debido a la pobre iluminación. Se le acercó un hombre harapiento, con la piel oscura oscurecida por la mugre y los cabellos revueltos y sucios.
—Hermano, perdoname que te moleste, pero no me darías una monedita para comprarme un vinito...
La sinceridad es una característica de las personas que Gastón valora más que ninguna otra, por eso decidió que el zaparrastroso se merecía que lo ayudara a alcanzar esa anestesia que lo mantenía alejado artificialmente de su miseria.
—Muchas gracias, amigo... —dijo el pordiosero mientras se guardaba las monedas en el bolsillo de su raído pantalón de jogging.
Gastón volvió la mirada hacia donde se encontraba su amiga y vió que estaba discutiendo airadamente con Marcelo. Luego de intercambiar un par de gritos, Fernanda entró al hall del edificio y cerró la puerta de madera tras de sí. Marcelo se quedó parado en el lugar unos segundos como analizando la situación y luego comenzó a alejarse de la puerta. Paró un taxi y se fue.
La relación entre Fernanda y Marcelo estaba signada por las desavenencias, pasaban del amor al odio con una facilidad pasmosa. Ya llevaban seis meses juntos y Gastón había prestado su hombro a Fernanda en varias ocasiones. Pero a pesar de todo ninguno de los dos parecía tener intenciones de terminar con el vínculo. Gastón pasó noches enteras pensando en la situación de su amiga, tratando de entender por qué seguía atada a alguien a quien obviamente no amaba. Llegó a un par de conclusiones y se las expresó a Fernanda, a modo de consejo y para tratar de disparar en ella ese revisionismo que todos necesitamos cuando tenemos un problema y no logramos darnos cuenta. Sin embargo, ella era incapaz de reconocer lo que le estaba pasando, seguía sosteniendo una mentira que no hacía más que perjudicarla a ella y a Marcelo. Gastón prefirió callarse la boca, tenía miedo de que sus opiniones se interpretaran como malintencionadas debido a sus sentimientos hacia Fernanda.
Cruzó la calle en dirección a la puerta de madera maciza del edificio de Fernanda. Tres toques cortos en el portero eléctrico.
—Hola
—¿Fer?
—¡Gasty! Esperame que ya bajo...

El dos ambientes donde Fernanda vive con su hermano Lucas está sobriamente decorado, el típico hogar de dos hermanos que vinieron a Capital a tratar de construirse un futuro. Abandonaron su Chivilcoy natal hacía ya dos años. El mayor a trabajar y la nena a estudiar, había sido el plan. Tras pasar por distintos empleos, Lucas encontró un puesto administrativo más o menos estable en una empresa gráfica. Gracias a esto pueden hacer frente con mayor holgura a los gastos de la vida diaria y de los estudios de Fernanda, que está atravesando su segundo año en la Facultad de Ciencias Económicas con un relativo éxito que enorgulleció a su familia. Además de linda, inteligente, eso es algo a lo que Gastón le da mucha importancia en una mujer.
Se sentó en una de las tres sillas dispuestas en torno a la mesa ubicada en la sala de estar-comedor-dormitorio de Lucas que constituía uno de los ambientes del departamento. La voz de Chris Cornell se apagó cuando Fernanda presionó el STOP del minicomponente.
—No era necesario, esa banda me gusta.
—Ya sé, pero así se puede charlar mejor.
—Bueno, si vos lo decís... ¿Cómo andás?
—Bien... bah, más o menos... —Fernanda encendió un cigarrillo.
—¿Qué pasó? Contame.
—Marcelo... pasó Marcelo... y discutimos... ¡Es un tarado! No me deja en paz, yo lo quiero pero no soporto que no me deje vivir tranquila. ¡En cualquier momento lo voy a mandar a la mierda!
Esta conversación ya se había dado otras veces y Gastón creía no tener nada más para decir al respecto, Fernanda conocía su opinión y no tenía sentido insistir.
—Bueno, sólo vos sabés lo que sentís por Marcelo. Como ya te dije, no tiene sentido estar con alguien a quien no querés.
—No es que no lo quiera, es que... bueno, ¡no sé lo que me pasa! Pero ya voy a ver qué hago, contame vos cómo anda tu vida.
—¿Qué te puedo decir? Más o menos como siempre, lo cual no necesariamente es bueno. —Gastón sonrió, recordó todo lo que pensó mientras caminaba para encontrarse con su amiga y llegó a la conclusión de que lo que tenía dentro de la cabeza era demasiado complicado y estaba lo suficientemente revuelto como para considerar una buena idea dejarlo donde estaba— Vos sabés que mi vida no es un jardín de rosas, pero trato de tomármelo con calma. ¡No sabés lo que pasó el otro día en el trabajo..!
El celular de Fernanda comenzó a sonar. Un mensaje de texto. A veces Gastón odiaba esos aparatitos por su insolente costumbre de interrumpir las conversaciones constantemente. El colmo de la comunicación: una charla que irrumpe violentamente en otra. Mientras esperaba que la atención de Fernanda se apartara de la pantalla de cristal líquido, pensó que justamente había sido gracias a uno de esos aparatos que la había conocido.
Recordaba la fecha exacta: 13 de abril de 2004, uno de esos bellos días del otoño porteño. El día anterior Gastón había salido temprano de la clase de Macroeconomía y sintió que el clima lo estaba invitando a una jornada de estudio al aire libre. Buscó un lugar apartado donde instalarse y se quedó sentado debajo de un árbol, permitiéndose apartar de cuando en cuando la atención de los libros para apreciar la naturaleza que lo rodeaba. La paz del lugar se vio interrumpida por un sonido estridente, una sucesión de pitidos en diferentes tonos que parecían querer insinuar la Marcha Turca. Gastón miró a su alrededor, pero no encontró a nadie. El sonido se detuvo y él trató de volver a concentrarse en el estudio, aunque su cabeza trataba de encontrarle explicación a lo que había pasado. Unos quince minutos más tarde, y cuando ya prácticamente se había olvidado del extraño suceso, la sinfonía de bips volvió al ataque. Gastón se puso de pie y trató de encontrar el origen del sonido antes de que este volviera a callarse. Sus oídos lo fueron guiando hasta un tronco ubicado, a modo de asiento, a unos pocos metros del lugar donde él estaba. Se agachó y, detrás del trozo de madera, encontró un teléfono celular, aún sonando. Recibió la llamada.
—¿Hola?
—Emh... hola... —una voz de mujer sonó del otro lado de la línea.— Esteee... ¿dónde encontraste ese celular?
—Eh... en la facultad, en los parques, detrás de un tronco... bueno, de hecho recién lo acabo de encontrar...
—Aaaah... porque es mío, parece que lo perdí hoy a la mañana. Mirá, la verdad que necesito recuperarlo sí o sí... Te pago la mitad de lo que vale, pero sino mis viejos me matan...
—Je... —Gastón se sonrió— No, no va a ser necesario que me pagues nada, ¡el celular es tuyo! ¿Vos venís mañana a la facultad? Arreglamos y yo te lo traigo, no te preocupes...
—Ay! Disculpame, es que... viste cómo es la gente... Cuando te ven con el agua al cuello... Bueno, mañana en la puerta de San Martín. ¿Al mediodía te viene bien?
—No hay problema, al mediodía entonces. Yo soy Gastón, ¿cómo es tu nombre?
—Fernanda
Se encontraron a las 12:07, Gastón esperó cinco minutos sentado contra las rejas de una de las entradas de la facultad. La vereda estaba desierta, salvo por algunos volanteros que charlaban entre ellos y dos estudiantes que, por lo que Gastón había podido oír, no estaban muy felices con uno de sus profesores. Una morocha que no aparentaba más de 20 años se quedó parada frente a la puerta, miró el reloj. Los cabellos enrulados hasta los hombros enmarcaban un rostro que se contradecía a sí mismo, sus rasgos componían una imposible mezcla de inocencia y madurez, llevaba un par de lentes de marco negro que parecían estar allí con el único fin de resaltar su bella mirada.
—¿Fernanda?
—¡Ah! Vos debés ser Gastón... —dijo la chica al tiempo que volvía la mirada hacia las rejas.— No sabes cómo me salvaste... Muchas gracias.
—No, no tenés nada que agradecerme, la verdad que fue pura suerte que haya encontrado el celular, estaba en el lugar correcto en el momento correcto, nada más.
Gastón sacó el teléfono de su mochila y se lo dio a Fernanda.
—Gracias. —Fernanda se sentó al lado de Gastón.— ¿Cursás algo ahora?
—Sí, a la una.
—¡Yo también! En realidad ayer no tenía que cursar ninguna materia pero vine porque habíamos arreglado con unas compañeras para juntarnos a estudiar. Nos fuimos a sentar por ahí en el parque y parece que se me cayó el celular y no me di cuenta hasta que estaba en el colectivo. ¿Y vos qué estudiás?
—Economía.
—¿En serio? ¡Yo también! Empecé el año pasado.
—Ah, mirá que bien, a mí me faltan tres materias para terminar el ciclo general...
La charla continuó hasta que el reloj marcó la una de la tarde y pasó por temas muy variados. Intercambiaron sus e-mails y prometieron tratar de mantenerse en contacto. Gastón sintió una gran simpatía por Fernanda desde el principio, desde el momento en que escuchó su voz en el celular, y esta charla no había hecho más que reafirmar ese sentimiento. Luego de enviarse mails y encontrarse varias veces en la facultad descubrieron que también compartían barrio el día que se encontraron en la fila del supermercado. De ahí en adelante la relación no hizo más que volverse cada vez más estrecha.
Fernanda terminó de responder el mensaje de texto.
—Era Marcelo, quiere que salgamos mañana a la noche. Dice que la banda de un amigo toca en un pub y quiere que vayamos.
—¿Y no te dijo nada de lo que pasa hace un rato?
—No... qué se yo, ya fue...
La cabeza de Gastón se llenó de preguntas y objeciones... Pero una vez más prefirió hacer silencio.
—¿Venís?
—¿Adónde?
—Digo, mañana, ¿venís con nosotros?
—Eh... pero no me parece que esté bien. Es una salida de ustedes, no creo que Marcelo me quiera ahí.
—Bueno, pero yo sí... que Marcelo se joda... ¿venís?
—¿Por qué será que siempre me terminas convenciendo de todo?

El pub de San Telmo estaba lleno. Eran las diez de la noche, la banda llenaba el lugar con su opresivo sonido grunge. Gastón, Fernanda y su novio ocupaban una mesa ubicada en un rincón del local, alejados de los músicos. Habían llegado un poco tarde porque la puntualidad nunca fue un punto fuerte en Marcelo. “Trabaja mucho”, solía decir Fernanda, “siempre está ocupado en algo...”. Pidieron tres cervezas y charlaron un buen rato.
—Son bastante buenos... —comentó Gastón.
—¡Seguro! Dales un poco de tiempo y se van a convertir en los Sound Garden argentinos. Creeme, se van a ir para arriba... Ya quieren grabar un disco a lo grande, lanzarse como corresponde. Estuvieron hablando conmigo porque quieren que les de una mano, yo conozco a algunas personas.
La ocupación de Marcelo es indefinida. “Empresario”, dice él. Es uno de esos tipos que conocen a medio mundo y tienen contactos en todas partes. Desde que Gastón lo conocía había estado metido en varios negocios distintos: fabricó remeras con marcas truchas, le vendió lana de tercera a precio de primera a unos chinos obviamente mal asesorados y luego montó, con un socio, un estudio de grabación y salas de ensayo. Su próximo proyecto era un restaurante en Palermo. Lo que se dice, un tipo despierto para las cuestiones comerciales. “El típico argentino avivado que es capaz de vender a su abuela si el precio le conviene”, opinaba Gastón.
—¿Y vos? ¿Cómo te va en tu puesto de esclavo del Sr. Repulgue? Ya te dije que yo te puedo acomodar en algún lado, no seas boludo, que con una llamadita yo te consigo ochocientos mensuales...
—Y yo ya te dije que prefiero ser esclavo por mérito que libre por acomodo. Además, estoy bien con lo que tengo, no necesito mucho más. Digo, me alcanza para vivir, estudiar y darme algunos gustos... pocos y chiquitos, pero por mí está bien.
—¡Qué pocas pretensiones! En la vida siempre hay que querer más, buscarlo y conseguirlo como sea. ¡Dejá de perder tiempo con los libros! Yo no terminé el secundario y ¿a vos qué te parece? ¿Necesito algo de lo que tienen los libros adentro? —lanzó una carcajada que destilaba soberbia y autosuficiencia, al tiempo que abrazaba a Fernanda.
La banda estaba terminando un pequeño set de obvios covers de Nirvana y Pearl Jam. Fernanda se soltó del brazo de Marcelo, enojada.
—¡Ya te dije que no me gusta que hables así! ¿Te pensás que sos mejor que los demás? ¿Que los pelotudos que pierden siete años de sus vidas para ganarse un título de remisero? —Gastón no había visto a Fernanda enojada muchas veces y tenía la creencia de que en realidad nunca la había visto muy enojada, pero podía darse cuenta de que las palabras de Marcelo la habían molestado bastante.
—Pará, no me armés una escena...
Gastón le agradeció a su vejiga la oportunidad que le daba de dejar a la pareja sola para que pudiera arreglar sus problemas, porque no le cabía la menor duda de que cuando volviera del baño los iba a encontrar abrazados, besándose, o algo por el estilo.
—Mmh... Me van a disculpar un minuto, voy a tratar de encontrar el baño... —ninguno de los dos lo estaba escuchando— Aunque no creo que les importe... —susurró sonriendo y se alejó de la mesa.

Buscó con la mirada y alcanzó a ver una puerta en la parte izquierda del salón, caminó hacia ella y la abrió. Daba a un pasillo apenas iluminado por una lamparita que pendía del techo sostenida por un cable, las paredes estaban manchadas de humedad. Al fondo había otra puerta, y otra más en la pared derecha del pasillo. Las dos estaban cerradas y no parecían baños, Gastón supuso que se había equivocado de camino y dio media vuelta rápidamente para salir de ahí antes de que alguien lo encontrara. Salió por la puerta y sus ojos se adaptaron nuevamente a la oscuridad del lugar. Descubrió que la banda había dejado de tocar, sus integrantes y algunos plomos estaban desarmando el equipo. Entonces vio a Marcelo, hablando muy de cerca con la bajista del grupo, una chica de unos 23 años, alta y flaca, pelo lacio rubio hasta la cintura. Ella estaba apoyada en la pared y Marcelo, a escasos centímetros de su rostro, le hablaba en un tono que seguramente apenas llegaba a sobreponerse al murmullo y la música del lugar. La conversación estaba salpicada por risitas cómplices. Finalmente, las manos de Marcelo se apoyaron en la cintura de la chica y este la besó en la boca. Ella tomó el rostro de Marcelo con ambas manos.
“La banda de un amigo...”, pensó Gastón. Rápidamente lo llenó un sentimiento de desprecio, no podía creer lo que veía y no sabía qué hacer. Pensó en Fernanda, y se convenció a sí mismo de que lo mejor era hablar con su amiga, que ella decidiera lo que tuviera que decidir. Así que controló su ira y se alejó del lugar, volviendo a la mesa. Lo que había pasado lo hizo olvidarse completamente de que su cuerpo lo había enviado en una misión de suma urgencia.
—¡Ya volviste! —dijo Fernanda, un tanto asombrada por la velocidad con que su amigo se había ocupado de sus necesidades naturales— O será que en realidad te fuiste para dejarnos a Marcelo y a mí solos... Sos mi amigo, tendrías que cuidarme, no dejarme sola con un loco que dice boludeces, mirá si me pasaba algo...
—Bueno, la verdad que no tiene mucho sentido que pienses así de tu novio... —Gastón dejó escapar un leve tono de ironía— De todas formas ya los conozco, no es la primera vez que los veo pelearse y se que se arreglan con una facilidad increíble, así que por eso no me preocupé. De hecho, esperaba encontrarlos juntos y felices cuando volviera, ¿qué pasó?
—Le puse los puntos a Marcelo, como ya viste, y después, apenas la banda terminó de tocar, se levantó y me dijo que tenía que hablar con su amigo... ¡Me dejó hablando sola, el muy cobarde!
—Fernanda, —Gastón vio que Marcelo estaba a unos cuatro metros de la mesa— después vamos a tener que hablar.
—Eh! ¿Ya estás de vuelta? ¡Qué rápido, viejo! ¿Todo lo que hacés lo terminás tan rápido? —dejó escapar otra de sus carcajadas sobradoras, todo el odio volvió a Gastón, pero se controló, aunque no pudo disimularlo muy bien. Fernanda vio el enojo en su cara.
—¡Marcelo!
—Bueno, che, es un chiste, está todo bien, si con Gastón somos amigos, ¿no? —le dio unas palmaditas en el hombro.
—Sí, seguro...
Si yo hablara ahora se terminaría tu mentira, te borraría esa sonrisa imbécil de la cara. Dejarías de reírte de Fernanda, de usarla. Ella vería que no la amás, que no la merecés. Pero no....
La noche siguió su curso. Consumieron varias cervezas más, especialmente Marcelo, quien para las dos de la madrugada ya acusaba los efectos del alcohol que circulaba por su sangre. Fernanda y Gastón tomaron con más moderación y, si bien estaban un tanto mareados, aún tenían la suficiente conciencia como para darse cuenta que era mejor evitar que Marcelo siguiera bebiendo.
—Marcelo, me parece que mejor ya nos vamos, —dijo Gastón, echando a su amiga una mirada que le pedía que lo asistiera en sus intentos de convencer a Marcelo— no me quiero despertar muy tarde mañana porque así voy a poder aprovechar la tarde para estudiar un poco, se acercan los parciales...
—Sí, además hace como cuatro horas que estamos acá, ya me cansé. Tomemos un poco de aire, caminemos un rato y después: cada uno para su casa, ¿dale? —agregó Fernanda.
—Uuh... ¡Qué amargos que son los dos! ¡Esta ya se que es así, pero los dos juntos son peor!
—No te enojes, Marce... Dale, vayamos a otro lado...
—Bueno, bueno, está bien, nos vamos...
Se levantaron de la mesa y salieron del local. El andar errático de Marcelo daba cuenta de su estado.
Las nubes que cubrían el cielo nocturno parecían palpables y auguraban un día lluvioso y frío, el invierno estaba comenzando a hacer notar su presencia. Las calles estaban desiertas pero, apenas audible sobre el sonido de los pasos en el empedrado, se advertía el murmullo de música y charla que escapaba de los bares y restaurantes. Para muchos la noche recién comenzaba.
Caminaron en silencio unos cuantos minutos, Fernanda y Marcelo abrazados, Gastón pensando en lo que tenía que hacer. Lo llenaba una mezcla de dolor e indignación, tenía la extraña sensación de que el daño que le hacían a su amiga lo hería a él también. Pero lo tranquilizaba saber que esta vez hablaría con Fernanda, no podía ser de otra forma. Si alguna vez había callado por miedo ahora tenía que hablar, ayudar a Fernanda a superar el dolor de la traición, esa terrible impotencia que sentimos cuando nos damos cuenta de que fuimos engañados. Era su deber de amigo, después de todo.
Creeme que nunca en tu vida tuviste un amigo que te quiera tanto como yo.
Tomaron un taxi. El conductor era uno de esos tipos insoportables que no saben darse cuenta de que su pasajero simplemente no tiene ganas de charlar. Gastón seguía un poco perturbado por lo que había pasado y Fernanda odiaba la conversación sin sentido, la típica “charla de ascensor”, así que a las pocas cuadras el único que prestaba atención al chofer era Marcelo.
Pararon en la puerta de la casa de Fernanda, ella bajó y se despidió de Marcelo.
—Marce, vos seguí hasta tu casa. Chau Gastón, nos vemos.
—¿Qué? ¿Cómo que me vaya a casa? Pero si recién empieza la noche... no, yo me quedo con vos... —dijo Marcelo.
—Marcelo, qué dijimos, “cada uno para su casa”. Dale, no me hagas enojar. —antes de que su novio pudiera responderle le dio otro beso de despedida. O Marcelo se quedó conforme o ya no estaba en condiciones de defender su posición porque se quedó en silencio.
Fernanda dio unos pasos en dirección a la puerta del edificio, buscando las llaves en su bolso, cuando vio a Gastón parado a unos metros de ella. El taxi emprendía lentamente la marcha.
—¿Qué hacés? —le preguntó, indicando con la mano el taxi que se alejaba.
—¿Por?
—Marcelo va para tu lado, te podían acercar...
—No te preocupes, no me va a hacer mal caminar un par de cuadras, ¡tampoco vivo tan lejos! —dijo tratando de poner una sonrisa en su rostro, pero su expresión volvió rápidamente a expresar preocupación— Fer, me parece que tenemos que hablar.
—¿Qué pasa? ¿De qué tenemos que hablar?
Gastón contó todo lo que había visto, tratando de no omitir ni el más mínimo detalle para que Fernanda no tuviera dudas de que no le estaba mintiendo. Sí, a pesar de todo seguía sintiendo ese miedo irracional. ¿Irracional?
—Vos sabés que podés confiar en mí, me duele muchísimo tener que contarte esto pero es la verdad...
La expresión de Fernanda pasó de sorpresa a ira en cuestión de segundos.
—Es cierto, yo confiaba en vos. Y no puedo creer que me estés haciendo esto... ¡Es obvio que lo que me estás diciendo no es verdad! Yo sé que vos no lo querés a Marcelo, pero esto es demasiado. ¿Cómo podés aprovecharte así de mi confianza? Los dos sabemos por qué hacés esto, Gastón, o te pensás que me podés engañar. Pero ya te dije que te olvides de eso, no te metas en mi vida. Y pensar que yo te creí cuando me dijiste que ibas a ser mi amigo... Sí, la verdad que yo confiaba en vos...
Fernanda dio media vuelta y metió la llave en la cerradura como si el movimiento hubiera estado calculado y ensayado con sumo cuidado. Entró al hall y cerró la puerta tras de sí, todo en una única coreografía de apenas unos segundos.
Gastón quedó parado en la vereda, mirando la brillante madera de la puerta. De repente todo a su alrededor se volvió negro, sentía que estaba flotando en un agujero negro. Solos él y la puerta.
Y sumergido en esa nada que lo envolvía comprendió que el amor podía pasar de ser ese sentimiento que te permite seguir adelante, levantarte cada mañana con ganas de vivir y de intentar, a ser una enfermedad que te oprime el corazón, que no te deja respirar, que te quita todo lo que creías tener, en una fracción de segundo. Entendió que a veces el mundo es injusto y las cosas no suceden como deberían. Y lloró. Lloró por primera vez desde que había dejado de ser un niño.
La lluvia comenzaba a caer sobre la ciudad.

Retazos (1)

2005-06-27T19:31:00.000-03:00

[...]
Ella sacó de la manga de su ropa una tablilla de barro, con alguna cosa escrita.
–¿Qué significa? –preguntó Elías.
–Es la palabra amor.
Elías mantuvo la tablilla en las manos, sin valor para preguntar por qué le había entregado aquello. En aquel pedazo de arcilla, unos cuantos trazos resumían la causa de que las estrellas continuaran en el cielo y los hombres caminaran por la tierra.
Hizo un gesto de intentar devolverla, pero ella lo rechazó.
–Lo escribí para ti. Conozco tu responsabilidad, sé que un día tendrás que partir y que te transformarás en un enemigo de mi país, ya que deseas aniquilar a Jezabel. Ese día es posible que yo esté a tu lado, dándote apoyo para que cumplas bien tu tarea, o puede ser que luche contra ti, porque la sangre de Jezabel es la sangre de mi país. Esta palabra que ahora tienes en tus manos está repleta de misterios. Nadie puede saber lo que ella despierta en el corazón de una mujer, ni siquiera los profetas que conversan con Dios.
–Conozco la palabra que escribiste –dijo Elías guardando la tablilla en un borde de su manto–. He luchado día y noche contra ella porque, aunque no sepa lo que ella despierta en el corazón de una mujer, sé lo que es capaz de hacer con un hombre. Tengo valor suficiente para enfrentar al rey de Israel, a la princesa de Sidón y al Consejo de Akbar, pero esta única palabra, amor, me causa un terror profundo. Antes de que tú la dibujaras en la tablilla, tus ojos ya la habían escrito en mi corazón.
Los dos quedaron en silencio. Estaban la muerte del asirio, el clima de tensión en la ciudad, el llamado del Señor que podía ocurrir en cualquier momento; pero la palabra que ella había escrito era más poderosa que todo. Y Elías extendió su mano y ella la tomó. Se quedaron así hasta que el sol se escondió detrás de la Quinta Montaña.
[...]
de "La quinta montaña", Paulo Coelho

The L Girl

2005-06-24T12:41:00.000-03:00

Encontré a esta chica en una publicidad en la última Rolling Stone y simplemente no pude evitar dibujarla, es muy linda! ¿Alguien sabe cómo se llama? Aparentemente debe ser la protagonista de The L World. Yo no sé muy bien porque no tengo cable...
Bueno, creo que mi dibujo no le hace justicia pero igual espero que les guste.

Buscando señales (I)

2005-06-21T12:11:00.000-03:00

Considero que es una actividad mental bastante saludable detenerse, en algún momento de nuestras existencias, a pensar por qué estamos vivos. Por qué somos.
Hay quienes creen que ciertas cosas simplemente no tienen razón de ser, son y punto. No tiene mucho sentido tratar de ver más allá. Esto a veces es cierto, pero me parece que en otras vale la pena intentar escarbar más allá de la superficie. En última instancia hay que tratar de imponerse algún límite para evitar darle vueltas a una cuestión indefinidamente.
Hay algo que todos buscamos en la vida: ser “felices”. Ahora, es más que evidente que el concepto de felicidad es excesivamente subjetivo, varía según la cultura, la época, y, por supuesto, de persona a persona. Por lo tanto, no me caben dudas de que no existe una fórmula universal para obtener la felicidad. Más aún, creo que antes de seguir usando con tanta levedad esta palabra habría que tratar de definirla. ¿Qué es la felicidad? Me refiero a la felicidad despojada de su parte subjetiva, entendida como concepto abstracto. Creo haber tenido el privilegio de sentirme verdaderamente feliz en algún momento de mi vida, por lo que voy a intentar pintar con palabras lo que yo considero “felicidad”. Pienso que la felicidad es un sentimiento de total paz interior, es sentir que el mundo nos sonríe, que no podemos pedirle nada más a nuestras vidas. Somos felices cuando sentimos que no cambiaríamos nada en nuestras existencias. En resumidas cuentas, podemos decir que la felicidad es casi como un “punto de equilibrio” en nuestra vida, es esa situación en la cual nos quedaríamos por toda la eternidad, ese estado de cosas que deseamos no se modifique nunca.
Me da la impresión de que en nuestra cultura está muy instalada la idea de que la felicidad es un estado continuo. Uno ES feliz o no lo ES. Casi como ser pelado o no, ser soltero o no. Esto, en principio, no es completamente incorrecto. Lo que ocurre es que, como ya dije antes, lo que hace feliz a cada persona es muy distinto. Si a alguien lo hace feliz, digamos, tener hijos, entonces sí podemos concebir a la felicidad como un continuo. Pero si a otra persona la hace feliz leer un libro, la cosa es muy distinta. Por lo tanto, la felicidad será un sentimiento continuo o una sucesión de pequeños momentos dependiendo de lo que haga feliz al sujeto en cuestión.
Ahora, aparentemente alcanzar la felicidad es una tarea bastante complicada, a juzgar por la cantidad de gente que se siente insatisfecha con su vida, deprimida, desesperanzada. Toda esa gente que perdió la razón de vivir. Se acusa a la sociedad de reprimirnos, de condicionarnos de contagiarnos de su enfermedad. Se dice que se han perdido todos los valores, que no existe la honestidad y que no es posible vivir en paz con el mundo porque sino te pasan por encima. Es decir, se pinta un mundo decadente, en donde es casi imposible encontrar esa paz interior que todos buscamos. Pero todo esto, ¿es tan así?